quarta-feira de cinzas

Ler ao som de: Cê tá pensando que eu sou loki? - Arnaldo Baptista

e o carnaval veio

ainda está passando

transição

transitório

água do mar, areia branca

pés descalços

fugir do caos alheio

e mergulhar no meu

acordar sem pressa, em meio a tanto calor

lençol fora da cama

tomar um café, sentir a brisa

sentar no banco, olhar o mar

conversar, tropeçar nas palavras

contar da vida, contar os pequenos detalhes

ouvir com os olhos e alma

olhar de perto a interação e o afastamento

o silêncio e o olhar

cair ao entardecer, andar por trilhas escuras

sentir medo, a típica ausência de ar, talvez até patética

risadas rodopiam, é a nossa vida, meu bem

é a nossa vida passando

experimentações, o doce na boca

as cores e texturas

a malemolência que percorre sem pressa o corpo

a risada, saliva que sinto;

é tanto que existe em mim

e nos outros

mutantes, caetano, baianos, melodias novas

intersecções e vazios

queimamos

ficamos até mesmo todos juntos reunidos

numa pessoa só

viva Arnaldo

andar a pé, rir do cachorro dentro da bolsa

chorar pelo sorveteiro bêbado que foi roubado

é carnaval, meu amor

e eu me afasto dos gritos

corro como um pequeno animal que foge dos fogos de artifício

às vezes caio, meus joelhos sempre aguentam

gosto do mar, do barulho da água

gosto dos que estão comigo e de suas pequenas ações cotidianas

roupas amassadas, perfume, palavras típicas, gosto de enxergar o rosto mesmo longe

das delícias e dores de cada um

do corpo que cada um sustenta

da alma e de seus gritos e sussurros

é carnaval

garrafas pela casa, a fumaça invade qualquer espaço

mescla com os pensamentos

deito na cama e te olho

depois durmo sem perceber

quarta-feira de cinzas

o esmalte já saiu das unhas

o gosto dos dias ainda está na boca

é, o carnaval acabou

talvez agora o ano comece.

pôr do Sol paulistano

Azul amarelo e cinza, mesclados, dançam em meio a gritos&buzinas um bolero qualquer! sussurram segredos sobre os mortais. Ninguém escuta. Ninguém se escuta. muito menos se entende. tropeçam nas palavras. engasgam com os acentos. gritam o silêncio.

Prédios, céu, fumaça, sol, aviões , acidentes, fumaça, hipocondríacos, cigarro....

Degustou o instante em que o sol rodopiou com as nuvens, flertou com os prédios e se escondeu atrás das montanhas. Queria descansar, mas era impossível. Do outro lado do mundo já era clamado.

A nostalgia invadia o corpo daqueles que ainda olhavam para o céu.

Prédios, crianças choravam desesperadas namorados brigavam - o todo acontecia repetitivamente - o todo - as mesmas ações e falas - ditas como em um ciclo vicioso, dado viciado. Mesma sílabas. Espaço físico que grita, apartamentos cheios de gente, espaços ausentes, poucas pessoas em tanto espaço. A outra foi despejada, o outro tomou tiro da polícia. Mais uma vez, e tudo acontece ao mesmo tempo

Prédios de fumaça, corpo de poeira, pequenas ações metódicas. Logo vem o carnaval.

Suspirou, o sol realmente se foi, até os resquícios sumiram, ela se ajeita na cadeira, observa o céu que agora mescla o preto com o azul, e enxerga qualquer beleza sem nome e de concreto.

A cidade não pára.

então grita

Ler ao som de Paranoid Android - Radiohead

Será que vai ser a vida inteira assim? Essa porra desse cursor piscando em uma página em branco. Vida inteira, como se fosse longa. Ele saiu do trabalho no mesmo horário, carregava sua bolsa de pano, em seu corpo as inquietações gritavam, no elevador se lembrou das conversas insuportáveis, desfez o nó na gravata para tentar respirar um pouco melhor, fechou um pouco os olhos e finalmente saiu daquele prédio de concreto. Assim que seus pés encontraram as ruas da Avenida Paulista, o moço acendeu um cigarro, ah...o prazer. Ela vinha na direção oposta, observou o segundo em que ele busco no bolso o maço de cigarro, depois o isqueiro e por último o gozo. Ficou extasiada, queria aquela sensação, a chuva caia aos poucos, os cabelos estavam molhados. Continuou seu caminho, não fumava havia dois anos, parou na próxima banca – oi, vende cigarro solto? - sim, você tem trocado? – sim. quero um cigarro e um halls preto. – só um? – é. só um. você tem isqueiro? – aqui. A moça demorou um pouco, mas conseguiu acender. Deliciou-se com aquele cigarro, aquele único cigarro. Andou até a estação mais próxima, ficou parada em frente, observando a luz que se exibia sorrindo e deliciosa. Próximo da moça, outro fumava. Ana enxergava a aula de dança que ocorria no prédio da frente, sempre reparava naqueles passos. São Paulo é um cinzeiro. Pichação que Ana amava. Amava tanto. Queria o mundo e a brisa. A brisa queria o mundo. Prédios, quanto prédios, era São Paulo, nada mais do que a São Paulo, nada mais que a porra de um signo, nada mais. Pensou em prolongar seu caminho a pé, mas a chuva e o sedentarismo impediram. Eu só consigo pensar em Ana. Outra Ana deitada na cama, rindo sem parar. Outra Ana sentada no chão lendo Pessoa. – sou viciada em halls preto. – você usava óculos com aro azul. – aos quinze sonhava acordada. – aos vinte não dorme mais. – afinal, o que te grita? – é tanto amor e tanto ódio. Hoje pensei em meus cadernos, meus cadernos vermelhos. – Inventei a Ana para quebrar com o que de mais doce havia em mim. – Fracasso. – É possível gritar de várias maneiras. Não respiro. – Suas coxas são deliciosas. – Vamos dormir. São apenas letras, acho que decorei o teclado, não preciso olhar as teclas, olho apenas para a página. Para o cursor que pisca. O dia foi bom, sem tentativas de suicídios. Sem tentativas indiscretas. Todos tentam suicídios. Alguns enxergam, outros disfarçam. O dia foi bom, ela leu sem bocejar. Havia audácia.Tomou enfim, sua dose de vida. É tanto amor. É tanto ódio por tanto amor. – Às vezes acho que nunca vamos dar certo. Também...o que é dar certo, afinal. – Tentar..alguém ter que querer tentar. – Tentar.. – Não é o mesmo que reformar, Ana. Pára! – Talvez.. – Eu acho que nunca vamos dar certo, não importa o que isso quer dizer, acho que nós nunca vamos estar. Ele está com ela, ele me disse uma noite que gosta dela, uma noite desses bem cinzentas, como aquela..em que o garoto acendeu o cigarro. – Ele gosta dela? – Já disse, por isso eu choro, porque nunca mais daremos certo. – Trágico. – Rum? – Três doses. – Preciso dormir. – Então vamos, porque o meu tempo é escasso. – Você que pensa, mania idiota de querer morrer cedo. – Cadê a raiva? – Cuidadosamente espalhada em cada sílaba. Deguste, há muitos jeitos de gritar...garoto.

então grita

ausência de beijos

da Ana T.

e de tantos