Canoa Quebrada

Domingo, fim de tarde, praia, brisa boa, gostosa, acende, passa sem presa, olhar nos olhos, falar do cosmos.

- Sonhei que você era uma lembrança minha.

Tocava Novos Baianos, o Mistério do Planeta.

- Que bonito, Ana.

- Tu sabe que eu também achei? A luz meio amarelada, praia, parecia anos setenta.

Os olhos bem verdes sorriam, maduros e puxados.

- Eu como lembrança, sou diferente?

- Idealizado como de costume.

- Ana Ana.

- Teu sotaque ficava ecoando na minha mente. Teu corpo leve. Parecia que o Caetano cantava pra compor a cena.

- Que música?

- Trem das Cores.

Ele deitou no colo dela, Ana encostou levemente os lábios nos olhos verdes, fios de cabelo dificultavam a visão, o garoto não se importava com o que não enxergava.

- Aposto que você usava um chapéu branco.

Ela riu com o canto da boca.

- É, aquele mesmo. Talvez tocasse Acabou chorare e não Trem das Cores.

- Respirei eu fundo.

- Foi-se tudo pra escanteio.

- Lembra, Ana?

Ela respondeu com o corpo.

- E lembrança tem gosto?

Os olhos dela repousaram no ar.

- Tem sim, gosto e cheiro.

Ele gesticulou dúvida com as mãos.

- Gosto? Gosto da tua saliva com a minha, gosto da pele sabe? Cheiro era esse, esse teu cheiro aqui....

Dizia ela passando as mãos bem na volta entre o ombro e o pescoço.

Ele desmanchava doce, se ajeitando para facilitar o carinho.

- Mas gosto e cheiro e tato vinham ao mesmo tempo sabe? Uma sinestesia danada de boa.

- Sei não, Ana.

- Tu tá se sentindo condenado ao estado de contemplação plena?

- Talvez.

- Ana, me tira da lembrança?

- Todos os dias, e te faço presente em mim.

- Em nós. É cíclico.

- Tão gostoso.

- E leve.

-Ternura que desmancha o corpo.

- Ana, me beija.

- Eu beijo.

com toda aquela malemolência.

Beijos da Ana T.